Неуютно, словно я не там (есть сомнения?), люди вокруг не те (были те?), и внутри поселилось нечто(?), вытеснившее меня(?) в самый угол(?).
И не в писанине проблема, а в отсутствии удовольствия от неё. Свеженаписанное кажется чужеродным, не из меня абсорбированным, хотя и верным.