an intellectual beast
- Кто там?

- Звжрщпк!

- Что?

- Вицли-Пуцли!

- Я таких не знаю!

- Да Бог я, Бог! Уже и пошутить нельзя...

- Бог почил. Ницше.

- Да вы этого Ницше в глаза-то видели? Нет? То-то и оно. А я – вот он!

- Ну, вас я тоже только слышу.

- Так пустите!

- Стучите – и вам откроется!

- А я что, по-вашему, делаю?! Однако...

- И впрямь. Странно... Может, дверью ошиблись? Если соседи вызывали, то к ним – налево.



Набирает номер:

- Алло!

- Вечер вечерний! Пётр Павлович, на сегодня передавали повышенную вероятность шквала белой горячки, так что не обессудьте за беспокойство – примите меры.



П. П. идёт, спотыкается, принимает. Сотрясается от грозного стука в тощую дверь.

- Кто? Ик...

- Ар? Икар сгинул, Бог это.

- Шутить изволите? От вас меня в прошлом году вылечили!

- А с кем вы беседуете?

- С кем, с кем... Сам с собой!

- Так это вы – Я?

- А как иначе?!

- Не смею больше задерживать...ся...



П. П. отыскивает и надевает котурны, встает на табуретку и пафосно изощряется в величии.



Бог, одолевая почему-то иакову лестницу:

- Господи, чудны дела твои! Психов-то развел! Скоро уж в собственной релевантности начну сомневаться. И не спросит никто, с кем разговариваю...